那一天，他從南京南站回來，坐在他的書桌前面，一聲不吭。他鋪開宣紙，把墨汁倒在玻璃煙灰缸裏，又從桌上的筆筒裏取出毛筆，蘸墨，寫字。字如荒草，雜亂不堪，桌面上、地面上淩亂的散落著他練習書法的殘稿。看著洇開了花的墨蹟，我拍了拍他的肩膀。我幫不上他。 一朵桃花，他能看得開，便能自得世界。