这个夜已经很晚了，好象已经做完所有可以做的事，烦躁地躺在床上，迷迷糊糊里灯光变得朦胧，催促着睡意。一个人的屋子，一个人住，朦胧里又不愿这样地沉睡下去，想着今天，想着一天里都做了些什么？想我是累了，感觉着大床轻轻柔柔地托着我的身体，轻柔地慰藉。那种感觉早 已淡淡的，犹如风雨后温柔的海，柔波荡漾着，却已不再冲动。

夜是静静的，这一晚有一室很可人的温度，不冷，也不热。便仿佛是为了迎合我的心意，使我好于融合在这静的夜里，不会早早地昏睡去。我起身坐着，拿起书，翻了翻又复丢下，以前总有很好的耐心去看完大部头的文集小说，现在却总想自己写些什么，写些自己的，别人的事，写些总怕会忘掉的记忆。有时提起笔，有很多事情好写，有很多精彩文字要记，却总是开不了头，那些故事拥挤在心里，譬如一园子美丽的花，竟不知采摘哪朵的好---- 我时常就这样，呆呆的面对这空白的写字板，犹如放了空白的纸，或者在纸上写几个字，练一练自己以为不错的字，尔后无奈地放弃文章的念头。

可我知道自己最想写些什么？最想写给谁。
想得头晕脑涨的时候便很想学人抽根烟，在烟雾里继续回味，遗憾的是我不会吸烟。有一些往事便如烟，飘渺地远逝，可你还知道它的存在----即使看不见那烟的影子，但你却可以清醒地感觉到那烟的味道----除非你走出这困惑的屋子，走出这一夜。

可我没有走，我依留在这夜里，连同我的思考。我的手搭在键盘上，却没有一字的言语。这有好比燃烬的灰，在有风的时候，还会呈现昨日热烈燃烧的疯狂，疯狂地在风里飞。可我知道这灰是早已散了的，聚不成火的热烈；这灰是无依靠的，不知道飘在哪里，落在何处；这灰也是瘁死的，没有一丝的防备……

手还是搭在键盘上，显示器中的写字板还是洁白的一张，我的思绪却过了几年的变迁，那仿如隔世般的落寞，在这长长夜里就这样子，凝成那白纸无依孤单，还有沉默……